Adrian Tomine la juventud independiente

Adrian Tomine es un autor joven, de 21 años, pero cuya escasa obra ya ha llamado la atención del público y la crítica en los Estados Unidos.

Las historietas de Tomine no tienen mucho que ver con lo que se realiza mayoritariamente en los U.S.A . Tomine se encuentra en ese reducido grupo de autores (en comparación con los que trabajan para los omnipresentes superhéroes en el mercado norteamericano) que prescinde del género de los superhéroes para contarnos historias más o menos reales o que reflejen aspectos de la sociedad que interesan al autor.

Los inicios de Adrian Tomine dentro del mundo de los comics no pueden ser más curiosos. Su estancia en el instituto no fue una experiencia muy agradable (como él mismo reconoce en la introducción de 32 stories, recopilación de sus primeros trabajos) por lo que como vía de escape comenzó a realizar sus propios comic-books. Animado por los halagos de su hermano Tomine trató de vender algunas historias en un mini comic (por su tamaño y contenido) titulado Optic Nerve con una primera tirada de 25 ejemplares financiada por él. A pesar de que no se vendieron muchos, Tomine continuó trabajando (con la firme intención de ir mejorando número a número) en los minicómics de Optic Nerve. Su estilo fue puliéndose y poco a poco fue encontrándo un publico fiel y en aumento. El último número de la serie significaría el ingreso de Tomine por derecho propio dentro de la industria del cómic de la mano de la editorial Drawn & Quarterly que le permitiría reiniciar de nuevo su serie Optic Nerve (con nuevas historias) en un formato similar al del resto de los comic books y con mayores posibilidades de llegar a un número mucho más amplio de lectores. Tan sólo 2 números de la serie han aparecido, pero que permiten señalar las características y las inquietudes de este autor.

La recopilación de sus mini-comics por D&Q en un tomo unitario revelan la evolución de este autor, su desarrollo artístico. A pesar de las reservas que el mismo autor posee sobre estas primeras historias (recomendando las que realiza actualmente por considerarlas mucho mejores), éstas no dejan de carecer de interés y algunas de ellas pueden ser muy similares tanto en contenido como en estilo a las que realiza en su nueva serie.

Su estilo de dibujo va a evolucionar desde un estilo suelto y algo descuidado hasta una busqueda de perfección que conllevará cierta rigidez en las figuras y el acabado. Trabajando en blanco y negro, podríamos decir que Tomine tiene un estilo de dibujo muy personal pero que refleja al mismo tiempo las influencias de gente como Mazzucchelli o los hermanos Hernandez. En cuanto al contenido de sus historias. En sus inicios Tomine trata de narrar historias verdaderas que le han ocurrido a él (sueños, anécdotas), posteriormente tratará de crear personajes de ficción y contar otro tipo de sucesos, aunque casi siempre ambientados en problemáticas de relaciones juveniles. Sus historias son cortas y generalmente suelen referirse a jóvenes urbanos a los que el autor trata de acercarnos y a las situaciones en las que se encuentran. Algunas de las historias de sus inicios a pesar de ser originales y estar bien llevadas indican claramente el tipo de historias en que el autor mejor se mueve y a la vista de los dos números de Optic Nerve tiene inteción de continuar. El intento de realizar algo diferente (Lunch Break, historia que recuerda en gran manera a la realizada por Ann Noccenti y Mazzucchelli para el Ángel de los X-Men o Echo Ave en la que se acerca a un tipo de ficción menos cotidiano con una idea también muy similar a la de La ventana indiscreta de Hitchcock) no sale mejor parado que el resto de sus historias, y éstas empiezan a repetirse peligrosamente. Al contrario que otro autor como Peter Bagge que a pesar de tratar siempre un mismo personaje como Buddy siempre está buscando nuevos temas y personajes a los que hincar el diente, Tomine parece haberse quedado anclado en un mismo tipo de historietas que repite hasta la saciedad. En un primer momento, las historias cortas de Tomine pueden llamar la atención e incluso agradarte, pero, y esto ya es una opinión personal, de la misma forma que acabas por cansarte de seguir ciertas series en las que siempre ocurre lo mismo y te cuentan las mismas cosas, a pesar de su aparente originalidad el autor de Optic Nerve comienza a deslizarse por la misma pendiente.

David, del ciber-fanzine Born Again

Y aquí tenéis una de las historietas cortas de Tomine para que juzguéis vosotros mismos:

SALAS DE CONCIERTO:

LA OTRA GENTE:

EL AYUNTAMIENTO:

Cuando hizo su primera exposición individual (1992), ya jugaba con la luz como soporte propio de la escultura. Sí, la luz, lo más inmaterial, como soporte propio del arte más material: el de las tres dimensiones, la escultura. Con esta, aparente, contradicción estaba haciéndonos pensar que, lo que importa, está mucho más lejos de lo que aparece: esto es el ser propio del mundo digital, el ser más de lo que aparece, por eso su entrada en este nuevo arte no sólo no es precipitada, sino que era esperada, y con mucho, imprescindible.

Veamos la película (la pieza "recurrente") y mirémosla bien:

Cuál es la estructura. Bien simple, es una estrutura bajo dos ideas bien claras: la de lo interminable (el <loop> que marca su presentación) má lo reticular, el conocimiento que todos tenemos de la red de suministro de datos en la que estamos, como una estructura idéntica a nuestro cerebro, el de todos nosotros.

Estas son las ideas rectoras de la pieza que se ofrece ahora.

La primera, el <loop>, viene hecha, no como simple recurso de programación de la aplicación utlizada, no; procede de otro ámbito; de la impresión que todos tenemos, cuando vamos -navegamos- por la web, de que nunca acaba, que el fin es cosa bien ajena a esta cosa por la que estamos andando. También, intuimos, estamos, a cada paso, volviendo por los mismos sitios por los que ya hemos andado. Como no podía ser de otro modo, acabamos por hacer en la web, lo que también hacemos por la calle, ir por los mismos recorridos que conocemos y nos gustan. Y lo hacemos una y otra vez, hasta que, aburridos, lo dejamos de hacer. Sobre esta idea volveré más tarde.

La segunda idea, la de la estructura reticular-neuronal, también es intuitiva (como la otra ya dicha), si pensamos en una imagen para la web, la primera que nos viene a la mente es la del Sistema Nervioso Central que rige nuestro comportamiento; si la web tiene (comportamiento), si es regida, también tiene que tener un Sistema Nervioso Central, tiene que tener un cerebro, un algo que domine y dirija, que guíe los canales de paso de un dato a otro: y sólo tenemos una imagen inmediata para esa idea, la del cerebro, la de nuestro cerebro. De un cerebro lleno de datos y de conexiones entre esos datos. Pero, también, aparece la idea de un cerebro cansado, fatigado de suministrarnos los datos del funcionamiento, como espantoso miedo, como terror de quedarnos en blanco, de un dejar de idear, de tener ideas e iniciativas.

A este punto quería llegar antes, cuando hablaba del dejar de hacer.

Las cosas, desde siempre, tienen una relación interna de tensión entre algo y su contrario, algo y su contrario que viven en un nivel de realidad inferior al que, la cosa en la que estamos, está. Por eso siempre somos el resultado de una contradición creadora entre blanco y negro, abierto y cerrado, lleno y vacío. Como en esta pieza, como ahora, que nos presentan el todo de la red de datos, información y sucesos, como el resultado de un pálpito que abre y cierra el suministro, que abre y da, y cierra y retira. Ese cerebro rector de nuestra web tiene un capricho vacío en el que lleva la fuerza requerida para otro suministro de más datos: como nuestro corazón, como nuestro cerebro, que responden, los dos, a los mismos pálpitos, a los mismos impulsos, a los mismos ciclos naturales de siempre: los latidos. Por más artificialidad que usemos para vivir, siempre acabamos por responder a los primeros principios naturales que nacen de esa contradicción inicial entre lleno y vacío, entre latido y latido, para hundirnos en un agujero inmenso como es esta red, nuestra web, en la que nos llenamos de datos llenos de los vacíos que dejan las secuencias de bits.

Y porque sin esa ficción que nos lleva a ver en el latido a la vida, nada cobra sentido: el tránsito infinito va del cerebro a ese mismo cerebro, como corazón lleno de sangre, de vida, teniendo el hueco vacío como mero momento circunstancial de revitalización de esa vida de datos, que no termina: nunca acaba.

Nilo Casares

RECURRENTE, de Bernardo Tejeda: QuickTime Movie (.MOV, 92'5 Kb).